pela continuação da sensação. nos pequenos objectos de dentro, no mundo que erradamente se atribuiu sempre às mulheres. pela mesma razão por que a história não é como nos ensinaram uma sucessão de batalhas heróicas. no forno a lenha está o compêndio quase todo.
Shadow
Jane Urquhart
The sun decides to
enter from the garden
moving on the carpet
he touches all your furniture
crawls under your closet door
investigates your wardrobe
moves his arm across
your memories
substituting light
heat and silence
he erases last year's
conversations with the stars
changes the contents of your mirrors
invents an alternative
palette for your crystal
scrapes his nails across brocade
revealing tangled threads
like contours on a map
he polished your tables
his brilliance clings to cutlery
till spoons become large
bright incisions
all across the grain
a weight of gold and heat
he stops burning
at the flesh of your neck
you are the only shadow in the room.
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