gostei do botão

a minha casa de pássaros

não é minha, como eles não são. não tenho nada, mas cruzamos-nos nas linhas imaginárias: este pássaro escolheu a grade da minha entrada para seu refúgio noturno. de manhã voamos os dois para o alto.

reading

gives me solace, especialmente se for um dos meus livros favoritos de sempre, A Última Escala do Tramp Steamer que começa: "Há muitas maneiras de contar esta história - como muitas são as
que existem para relatar o mais insignificante episódio da vida de qualquer um de nós." tão verdade.

writing

gives me solace.

após um dia de quebra

voltámos à velocidade cruzeiro. (empresa aberta, equipa reunida após alguns percalços, plano em marcha para abertura para o final de julho - festa perspectivada pois há lá abertura sem festa... para a frente é caminho, o passado já lá ia.)

antes de mais, ensopado de borrego

do norte guisado com pão frito, do sul estufado com pão torrado, será?
então: temperar com sal e pimenta e deixar estar. envolver num pouco de farinha e selar a carne. juntar cebola em rodelas (muita) e alho picado (muito), louro com cuidado, duas folhas, pimentão doce com cuidado, vinho branco ou vinagre, vou pelo vinho e deixar cozinhar em lume lento durante horas. não abandonar o borrego, obviamente, ir deitando água para ficar sempre molhado, até que a carne se desprenda dos ossos. no final juntar um ramo de hortelã. entretanto acertar o sabor com piripiri. juntei cebola e alho em pó. dos melhores que já comi e era o meu.

do papa

todos os dias preparado para ser morto.

things

"Yes, and thanks, for the trouble you took from her eyes
I thought it was there for good so I never tried"

frase boa demais para ---: na corda bamba entre o crente e o não crente mesmo quando fátima me aparece todos os dias.

200km apart

queria acreditar

insónia

há quem tome comprimidos e há quem faça bacalhau à brás.

tenho o coração branco

com honras ao Samir que ensina coisas como esta: ter o coração branco é o esquecimento
(tolerar, perdoar, esquecer o que de mau se passou)
esqueço.
coração branco.

ler o Expresso ("Tragam-me um homem")

muito bom. Cláudia R. Sampaio em 'ver no escuro' da Tinta da China.

e porque é tão boa, esta escritora de telenovelas, aqui está:
máquina de escrever

selva urbana

sofá e etc.

mood

ser ou não ser

"Aprendi três coisas em Zurique durante a guerra. Até tomei nota. A primeira é que ou somos revolucionários ou não somos, e que se não somos mais vale sermos artistas. A segunda é que se não somos artistas, mais vale sermos revolucionários. Esqueci-me da terceira." Pedro Mexia a citar Travesties de Tom Stoppard no Expresso de hoje.

Mary Burns (O Jovem Marx, de Raoul Peck)

Imbuída em espírito político, ou melhor, muito semi-político pois desde que subscrevi o grande líder Sócrates nunca mais me apanham noutra (nunca digas nunca) e tenho sido uma nomad das ideias desde então – bem, imbuída em espírito político, fui ver O Jovem Marx. Contrariei a regra que sigo para artistas e escritores: quero lá saber das vidas e amores, interessam-me as obras, o resto é conversa cor de rosa.

Neste caso, (e como “nunca digas nunca) a candura de algodão doce do filme fez-me pensar, durante todo o filme, em: - primeiro, os milhões de mortos que seguiram; - segundo, no incrível perigo das boas intenções. Este último aspecto interessa-me particularmente até porque pinta um retrato da minha vida. As ideias, essas boas intenções humanas, e aquilo que está na base do que somos no conjunto dos seres vivos e no conjunto das galáxias a girar no espaço profundo, são o que nos transforma fatalmente em ícaros condenados. Existe alguma boa ideia sem a correspondente queda?

O filme é um pouco arrastado e pode tornar-se entediante para quem não se interessa muito pelo conteúdo, o que não foi o meu caso. Com surpresa, amei o final: Bob Dylan a cantar a Like a Rolling Stone com imagens de muitas situações posteriores ao Manifesto Comunista mas que justificaram e continuam a justificar o sonho de Karl Marx.

Feita para mim no filme foi a personagem Mary Burns, a mulher não casada de Engels, com quem tanto me identifiquei. Dela diz a Wikipédia: “Não foi escrita muita coisa sobre Mary Burns. As únicas referências directas que sobreviveram é uma carta de Marx para Engels por ocasião da sua morte dizendo que ela tinha uma boa natureza e era esperta e uma carta da filha de Marx dizendo que ela era muito bonita e esperta”. Enfim, não sabia ler nem escrever, o habitual nos confins da história das mulheres e a regra geral no apagamento radical das suas existências. Mary Burns no meu coração.

encontrei cinco euros

no outro dia encontrei 10 euros. a minha vida deve estar a mudar.

páscoa

did we?

political freedom

Hobbes

dreamers and dissenters. que bom o site da British Library sobre este tema, simples mas com o cânone todo. bem sei que tenho repudiado o mainstream entretanto, mas para apanhar atalhos é preciso saber onde está a autoestrada.

beloved,

through tough times yet again. se ganhásse o não, haveria uma guerra civil. ganhando o sim, haverá violência. é um beco explosivo e era lá que eu queria estar.