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encontro gente que me abisma no mau sentido, ainda agora. vagueiam por aí e levam-me a pensar que há chamas que desencadeiam uma raiva surda e fora de proporção. um pensamento inquietante, como imaginar que de repente estamos todos numa qualquer trincheira e que as caras que conhecemos afinal são outras totalmente diferentes. sempre pratiquei a fuga, e continuo, desenvergonhadamente, fora do conjunto. viver no embrulho ou fora dele, mas sempre longe das prendas, que não me toquem com fitas nem laços. numa autosuficiência selectiva total, onde se respira, e onde algumas, muitas palavras têm dono legítimo mesmo que possam sempre ser violentadas. na conta das contas o que mais me incomoda mesmo são os efeitos secundários da insegurança néscia. (e de quem é esta, eu dava-a ao Camilo).

aqui dentro há mais gente, lamentava. mas com pouca energia, só ao de leve. se não fores uma esponja, onde está a graça? ripostou. dá-me a chave.

sou maníaca por cogumelos (quem foi o escritor que se dedicou a apanhar cogumelos?, informação ganha e perdida recentemente). e nesta altura, também de castanhas e de abóbora. aperfeiçoando que é como quem diz, tentando afincadamente que dê certo, o risotto. daqui, mas o do Jamie é o melhor. now, did i say that before?

ah-ah, encontrei, Nabokov: "One of our greatest pleasures in summer was the very Russian sport of looking for mushrooms. Fried in butter and thickened with sour cream, her [Nobokov's mother] delicious finds appeared regularly on the dinner table. (in Speak Memory)