os homens invisíveis

a popelina diz que são pedras mas saiu antes explicar melhor. fiquei a pensar na invisibilidade feita pedra. pedra para tropeçar. gosto delas e não tropeço nem sei de geologia. não sei quantos anos têm mas sei que têm muitos, gosto delas quando estão quentes do sol e quase sempre depois da chuva. e nem têm de ser seixos, a suavidade dos seixos tira-lhes alguma verdade que não identifico. se não sei escolher as cores, sei que detesto a palavra ornamental, sem justificar, alguma coisa a liga em mim a memórias invisíveis. onde se pisa, sempre um centro de atracção, posso dizer que ando nas nuvens a olhar para os pés, a ver o céu por baixo. a terra sempre teve má fama. começando nos palmos e na raiva do verbo pisar com tantas entrelinhas que lhe foram dadas.

o homem invisível de Wall era por sua vez o homem invisível de H. G. Wells, um homem que acabou notoriamente espalhado por várias expressões artísticas. a história de fora para dentro, o homem que se transmuta em nada, o que o leva a ser realmente nada, o esvaziamento de si. se não fosse tão intricada, esta novela tinha-se ficado, fechada em si. o escoar de si agrada-me na literatura e fora dela, geralmente mais atraente quando apoiada numa página. confesso que os outros, em que se tropeça, não me fazem olhar. gosto do brilhante no final do abismo, das lascas de vidro partido que brilham ao sol. a opacidade molengona, estável, estanque, nunca me deu vontade de morder. e os homens que se escondem, armadilhentos? a esses atiram-se as pedras da terceira linha.