ainda com a ideia de Rousseau, perseguido, a ocupar o seu tempo com o catálogo da flora na ilha de Saint-Pierre, nesse gesto de miniatura e listagens e sistemas de organização obsessivos que me vejo tanto a ter que quero começar já amanhã. todas as colecções me atraem dessa maneira e todos os coleccionadores que vejo absortos descobrindo detalhes e coisas ínfimas, elaborando esquemas complicados para o registo sistemático, ter de escolher e imaginar recipientes por exemplo e todas as condições de espaço e de permanência que rodeiam a colecção. Nabokov e as borboletas ou o Gabinete de Amador (grande mentira a verdade) de Perec. também podia inventar espécimes de folhas, agulhas, ramos, pétalas, frutos.
a acordar e no mais nebuloso das imagens que vemos ao acordar de manhã, vejo Rousseau colhendo folhas no meio de uma floresta verde onde cai a luz, como o meu filho que ontem me pediu para começarmos um herbário, não dito desta maneira mas ainda assim de um modo claro. talvez não haja muita coisa mais pessoal do que as ideias embaciadas com que se sai do sono.
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