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Passado, Presente, Futuro 

Eu fui. Mas o que fui já me não lembra:
 Mil camadas de pó disfarçam, véus,
 Estes quarenta rostos desiguais.
 Tão marcados de tempo e macaréus.

 Eu sou. Mas o que sou tão pouco é:
 Rã fugida do charco, que saltou,
 E no salto que deu, quanto podia,
 O ar dum outro mundo a rebentou.

 Falta ver, se é que falta, o que serei:
 Um rosto recomposto antes do fim,
 Um canto de batráquio, mesmo rouco,
 Uma vida que corra assim-assim.

 José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"