caderno de colecionador

era uma vez um homem alto e envelhecido que era um leitor de histórias imparável e empenhado e garanto que não falo de mim próprio. quando Clara, a protagonista, diz a certa altura vou fazer um café, o homem apressou-se a tirar a chávena do armário. Depois sentou-se num banco da cozinha e esperou com o pacote de açúcar e a colher de café na mão. é o perigo de acreditar em personagens, pensei eu com a colecção que se amontoa já na caixa azul a um canto do pensamento.

a minha ex-mulher não só era leitora como inventora de histórias, nunca ficaria à espera do café de um protagonista mas via-se aflita para contornar histórias cruéis. uma manhã lembrou-se de contar o início das Mil e Uma Noites, mas quando chegou a hora de assassinar a primeira jovem não foi capaz de dar a ordem. nesse momento recriou o divórcio unilateral e inventou uma série de defeitos à rapariga: não dançava bem, não cantava, não cozinhava e tinha ainda a mania de dormir rodeada de gatos. impossível a vida com alguém assim.