antigamente

era assim. quase a cada dia um equívoco. porque parecia que se urdiam planos imensos nas costas de toda a gente e porque cada sílaba estava em lugar de unhas muito longas, e provavelmente pintadas de uma qualquer cor desde que fosse negra e brilhasse fulminante, afiadas em movimentos descompassados por cima das cabeças como uma sombra zeppelin. cada um sua língua, crescia uma torre sem controlo na carpete da sala de estar. comecei a soletrar len-ta-men-te. e nada. era assim, antigamente.

no outro dia disse que gostava de palitos la reine (lárréne). disse sem querer, porque lhe passou pela ideia, porque talvez até bebesse um chá nesse momento. nada definitivo como aquele discurso governamental. no dia seguinte estavam lá, no prato, gloriosamente lárréne. e no outro dia e no outro. antes de sábado é verdade, mais do que previsível, fatal podia dizer, o mais subtil aroma de baunilha a indispunha, náuseas, mal-estar. é porque pouca coisa fica e mesmo essas se vão floreando.