noite

o que se pretende ver nunca deixa de ser poderoso. não sou pessimista, não consigo sair da expectativa de algo melhor. a água negra do bósforo é sedosa como os lenços das mulheres, as suas saias compridas e diáfanas que voam na eterna brisa. quase todas as representações otomanas deste estreito incluem as pequenas ondas espiraladas que sentimos quando o ferriboat cheia a meio do trajecto. o homem segurava a neta que se apoiava na balaustrada e olhava para o deslizar das águas com entusiasmo e alegria. faltam crianças aos velhos como faltam crianças aos pessimistas. depois saía de cima do banco, onde estava de pé, com os seus laços e vestido, e corria pela coberta, escondia-se do avô por detrás da caixa dos coletes de salvação, ria muito e ele com ela.